Nasceva oggi, a Capoterra, Sergio Atzeni, il giornalista e scrittore che sarebbe diventato uno degli intellettuali più noti del Novecento sardo. Una vita di impegno sociale e attività autoriale, dalla periferia di Cagliari fino alle parentesi a Nùoro, passando per l’Emilia e infine il Piemonte. Un percorso che si snoda attraverso l’età della formazione e l’impegno da militante comunista, fino alle prime prove teatrali, quelle giornalistiche e infine l’approdo alla narrativa, che sempre ruotò attorno all’esigenza di raccontare gli umili e gli emarginati.

Il piccolo Sergio Atzeni [http://www.sergioatzeni.com]

Nacque appunto a Capoterra Sergio Atzeni, ma fin da subito la sua famiglia andò a vivere nella vicina Cagliari, la città che sempre lo scrittore sentirà come sua. L’infanzia, l’adolescenza e la prima giovinezza fino alla maturità trascorsero quindi nel capoluogo, fatta eccezione per una brevissimo soggiorno a Orgosolo, dove il futuro scrittore compì gli studi medi. Dopo il diploma la scelta di intraprendere gli studi di Filosofia, abbandonati però prima del raggiungimento del titolo di laurea.

Le prime esperienze teatrali, l’avvicinamento al partito comunista e gli esordi giornalistici arrivarono molto precocemente, e dopo i primi articoli redatti già a quattordici anni l’impegno sfociò, tra le altre cose, nella fondazione e direzione della rivista Altair. Necessario, purtroppo, anche un impiego stabile, che l’Atzeni trovò nella seconda metà degli anni ’70, quando iniziò il proprio – odiato – lavoro presso la compagnia ENEL.

Furono proprio l’insoddisfazione e il fastidio a spingerlo all’emigrazione, conducendolo fino a Torino. Il capoluogo piemontese, nel quale lo scrittore visse gli anni di certo più impegnativi, fu la sua casa fino al 1995. In quell’anno, durante un soggiorno settembrino, Atzeni trovò la morte, che lo colse nelle acque dell’isola di Carloforte.

[http://www.sergioatzeni.com]

Nel 2015, nella regia di Daniele Atzeni, “Madre Acqua”, l’ultima compagna dello scrittore Paola Mazzarelli ha raccontato la genesi e la storia di “Il quinto passo è l’addio”, uno dei più toccanti romanzi scritti dall’autore.

Durante la metà dell’800, a Cagliari divenne sempre più pressante l’esigenza di un nuovo carcere, che sostenesse il peso dei detenuti fino ad allora dislocati fra le altre strutture detentive della città. Era necessaria una succursale, che si decise di costruire nella periferia del quartiere Castello, la quale assunse il nome poi tristemente noto di Buoncammino, ispirato alla vicina chiesa allora dedicata alla Nostra Signora di Buoncammino e oggi intitolata a San Lorenzo.

Il 2 luglio 1855 la struttura entrò in funzione, e immediatamente vi affluirono circa 600 detenuti, uomini e donne, provenienti in massima parte da complesso di San Pancrazio. Il primo direttore fu Domenico De Sica, nonno del famoso attore Vittorio, e già pochi anni dopo il carcere dovette essere ampliato, secondo una serie di accorgimenti che resero la struttura simile a quella che giunse fino alla chiusura. Nel tempo, il nuovo carcere divenne sinonimo di sicurezza. Una sicurezza quasi inquietante, ben espressa da una vecchia leggenda nota ai cagliaritani e soprattutto ai detenuti. Si raccontava infatti che un progettista fosse addirittura giunto al suicidio, quando un suo congiunto – condannato a trascorrere un periodo di detenzione proprio nella struttura del capoluogo – lo accusò di essere il costruttore di un mostro e quindi tale egli stesso.

In breve, Buoncammino non significò più solo sicurezza, ma anche sovraffollamento. Detenuti stipati in celle troppo piccole, prive delle più basilari condizioni igienico-sanitarie, affetti da malattie psichiche, epatiti e patologie causate da una diffusa tossicodipendenza. Buoncammino fu anche il carcere delle strazianti feritoie “a bocca di lupo”, dalle quali si levavano grida animalesche che riecheggiavano nell’antistante viale Buoncammino, le quali condannavano i carcerati a un’immutabile e alienante porzione di cielo. Ma ciò che caratterizzò più di tutto il mostro di Cagliari furono i tanti, tantissimi suicidi, che raggiunsero secondo alcuni lo sconvolgente ritmo di uno ogni quindici giorni. Fu necessario attendere un secolo, per far sì che il complesso assumesse una forma meno disumana, e la rottura giunse nel 1950, quando l’allora direttore Dante Melis organizzò una proiezione cinematografica per la popolazione detenuta. Qualcosa andava cambiando – e lo testimoniò l’enorme risonanza mediatica assunta dall’episodio -, e anche i successivi dirigenti proseguirono sulla strada aperta da Melis: ai carcerati minorenni fu concessa la possibilità di proseguire gli studi, e la struttura fu – a fatica – adattata ai nuovi provvedimenti legislativi, che prevedevano la presenza di spazi sportivi.

Nel 2014 il mostro è stato chiuso, e detenuti trasferiti nel nuovo carcere di Uta. Anni, gli ultimi, emblematici di un grave malessere, frutto dell’oramai patologica emergenza del sovraffollamento.