Svelato il mistero del campo di San Gavino Monreale. Nei giorni scorsi era comparsa una enorme scritta riportante la parola “VAGINA” incisa nel terreno. Si tratta di un’istallazione artistica ad opera dell’artista AMADAMA.

VAGINA. Questo il messaggio comparso in un campo sardo: è un’opera d’arte. Il titolo racchiude alla perfezione lo spirito dell’istallazione: Unknown, sconosciuta. Il paradossale e provocatorio intento è evidente: parola internazionale, utilizzata in più di 50 lingue nel mondo, la vagina è ancora oggi un tabù. Persino le donne faticano ad utilizzare la parola e scelgono sinonimi, vezzeggiativi, espressioni delicate o colorite, sfuggendo da un imbarazzo collettivo che la società ha creato negli anni e non ha mai abbandonato. AMADAMA non è nuovo a questa forma di provocazione essendo un artista che ama reinventarsi negli stili e nel linguaggio (passando dalla street art, alla grafica fino al design e alla musica), creando sempre un dialogo polemico e stimolante con il pubblico. Qui si inserisce la provocazione dell’artista, che in un mix di satira e dadaismo sfida lo spettatore con un’opera spiazzante sia per il contenuto in sé, sia per il luogo scelto.

Il campo diventa parte dell’opera, luogo all’attenzione del mondo dell’arte. La scritta mira ad una valorizzazione della forza generatrice della terra non coltivata. Il terreno agricolo vessato dalla siccità causata dall’incuria delle reti idriche italiane ed europee rilancia un messaggio al diritto materno della terra che chiede la possibilità di compiere il suo ruolo naturale. Sineddoticamente, il campo sta alla terra come la vagina sta alla madre, creando un urlo al cielo della madre terra, calpestata, metaforicamente e non, dall’uomo. L’artista rimarca e conferma come elemento centrale dell’opera una parola potente, universale, che si legge dal cielo alla terra, che si rimarca di un femminismo semplice ed estraneo alla retorica comunicativa, piaga sociale di oggi.

Natura ed estro si incontrano in modo inaspettato lontano dalle grandi città d’arte, segnando una rinascita in un luogo imprevedibile.

Unknown è un’opera potente perché attuale ed ancestrale, provocatoria ma naturale. Incuriosisce e mette a disagio, svolgendo quindi il compito che storicamente la grande arte ha avuto nella storia. La rottura con il passato, togliendo la sacralità al solco nel terreno e rendendo sacro non più il mezzo, ma il contenuto semantico e metaforico, rompe ogni seriosità che il mondo dell’arte vanta come mezzo arroccante ed esclusivo. L’artista gioca con l’ambiente dell’arte contemporanea e la necessità di incasellare ogni opera mostrando il contrasto fra semplicità formale e potenza di contenuto, lanciando un’istigazione allo spettatore con la stessa potenza sintetica di una prima pagina di giornale.

E, come le più belle cose, svanisce. Il tempo, le piogge, il vento la consumano, creando un’opera estranea dal circuito della grande arte compra e vendi, delle sue speculazioni economiche e snaturanti. Le viene incontro solo la tecnologia che riprendendola con droni, foto, video la rende potenzialmente eterna. Quel L’Origine du monde che rese iconico e immortale Gustave Courbet, da oggi rivive nell’arte di AMADAMA.

Aprire un cassetto nella casa dei genitori è un’operazione pericolosa. È come scoperchiare non un vaso, ma un baule di Pandora che, al posto dei mali del mondo, sprigiona però un’ondata di nostalgia dolce e stordente. Succede tutto in quella cameretta rimasta ferma nel tempo: è il tempio dei pomeriggi passati con le cuffie del walkman a studiare (o far finta di farlo), dei pianti per il primo amore, delle sigarette nascoste e dei diari scarabocchiati con i pennarelli Uni Posca.

Eravamo la generazione della pazienza. Quella che aspettava l’uscita dei giornali e dei magazine per avere una notizia, che imparava le canzoni a memoria storpiando l’inglese perché Google non esisteva e qualunque ricerca era frutto di dizionario, olio di gomito e sudate carte, che viveva in simbiosi con quel telefono fisso in corridoio, unico cordone ombelicale con il mondo esterno.

Per gentile concessione di un filantropo cagliaritano

Proprio lì, tra una penna profumata e una vecchia schedina del Totocalcio, eccolo spuntare: un cartoncino colorato con una scritta che è un marchio di fabbrica: LA NUIT. Negli anni ’90, se dicevi movida a Cagliari, dicevi via Newton. Per entrare dovevi avere tassativamente la tessera AICS, lasciapassare unico e solo dei locali cagliaritani di quegli anni: non averla equivaleva a non esistere. L’invito ritrovato, però, non è uno qualunque. È il cimelio di una serata particolare: il Siotto Party. Un evento che metteva a ferro e fuoco la rivalità storica tra i licei classici della città, il Siotto e il Dettori, in una sfida perenne a chi fosse più severo e più modaiolo.

Leggendo bene l’invito, l’occhio cade sul concorso della serata: “Vota il pisciotto”. Ecco, forse adesso andrebbe aperta una parentesi anche linguistica oltre che scomodare sessismo, lotta al patriarcato, femminismo e chi più ne ha, più ne metta, ma abbandoniamoci ai ricordi. Oggi un titolo simile scatenerebbe bufere social, denunce e gogne mediatiche. Ma negli anni ’90, il termine apparteneva a un folklore cagliaritano schietto e privo di filtri. Era il concorso di bellezza del liceo, la sfida per eleggere la “più bella” della scuola, celebrata in un clima di leggerezza totale, ben lontano dal politically correct che sarebbe arrivato anni dopo.

Il tutto sotto lo sguardo dei famigerati DJ JKF e Floreale, che aprivano le danze con le note soft grunge di Wonderwall degli Oasis o con il rap di Gangsta’s Paradise, per poi far esplodere la pista tra una birretta e un Angelo Azzurro, sì proprio lui, quel cocktail color azzurro puffo, chimico e letale, che oggi farebbe inorridire qualunque bartender.

L’invito cartaceo non era solo un pezzo di carta: era il cuore pulsante del marketing notturno. Prima dell’era digitale, i PR erano i sacerdoti della notte, distribuendo questi “trofei” fuori dalle scuole, nei bar o nei negozi di dischi. Avere l’invito significava garantirsi la riduzione, ma soprattutto sancire l’appartenenza a una comunità.

Oggi, guardando quel cartoncino, non ci resta che sorridere e ricordare quei momenti in cui tutto era ancora possibile, lo sguardo andava lontano, non filtrato dallo schermo di uno smartphone e il vento profumava solo di salsedine a futuro, non di allerta meteo e infiltrazioni nei muri.