Nei volti della gente la compostezza, per un venerdì di passione e dolore, in questa  Settimana Santa. Nel cuore di tutti, però, la speranza di un ritorno pieno alla normalità. Dopo due anni di stop da pandemia, a Cagliari sono tornati i riti del Venerdì Santo e il centro della città ha ritrovato il Cristo portato in processione dai suoi fedeli.

Una Pasqua 2022 che sa di rinascita. Per due anni il Covid-19 aveva fermato tutto: cultura e tradizione comprese. Eppure, la fede è rimasta viva in tanti che, oggi, hanno accompagnato il passaggio del Crocifisso per i rioni cagliaritani. Da Villanova alla Cattedrale di Castello un lungo corteo, con le voci dei cantori a testimoniare la forza di chi, tra il 2020 e 2022, ha sempre creduto in un possibile ritorno alla normalità.

Così, ecco che la processione di oggi ha quasi dato l’impressione di un salto indietro nel tempo, a quel lontano 2019, quando la parola “pandemia” era soltanto scritta nei libri di storia. Mascherina e visiere in volto, insieme alle ormai comuni misure di distanziamento, i fedeli hanno riscoperto l’importanza e la bellezza del rito del Venerdì Santo.

Sotto il sole d’aprile, il cammino del Cristo, nella sua passione, e dell’Addolorata è arrivato sino alla Cattedrale. Poi, la messa e, alle 15.00, la morte di Gesù sulla croce, con gli struggenti canti dell’Arciconfraternita di San Giovanni a trasformare il dolore in note, capaci di emozionare sempre, nonostante tutto.

Il Cristo ora è in Cattedrale. In tanti sono davanti alla sua croce, raccolti in preghiera, commossi e silenziosi. Ma la speranza è sempre viva: chissà se nel 2023 si possa davvero dire “è tutto finito”.

Valerio Saba aveva 28 anni. Era un ragazzo timido, di quelli che si coprono la bocca quando sorridono, come se anche la gioia dovesse chiedere permesso. Viveva a Guspini, nel sud della Sardegna, e si svegliava all’alba per lavorare nei mercati. Una vita semplice, silenziosa, spezzata da una delle accuse più infamanti che possano colpire un essere umano.

La sua storia, raccontata da Roberto Saviano, inizia nei primi giorni di gennaio 2023. Un giorno qualunque, finché il telefono di Valerio comincia a vibrare senza sosta: notifiche, messaggi, insulti. Accuse. Valerio non capisce cosa stia succedendo. In poche ore diventa il bersaglio di un “call-out”, una denuncia pubblica senza prove e senza processo. La chiamano giustizia rapida. In realtà è squadrismo digitale.

Tutto nasce da un post sui social. Un uomo scrive che qualcuno avrebbe tentato di adescare suo figlio, un bambino di sette anni. Racconta di essere andato dai carabinieri, senza trovare nessuno in caserma. Decide allora di affidarsi ai social. Da lì parte la caccia.

Viene descritta un’auto. Poi viene indicata. Poi fotografata. Infine viene pubblicata la targa. Un altro padre interviene: «Si è denudato davanti a mio figlio». Poco dopo un altro ancora: «Anche davanti a mia figlia, una bambina di 11 anni». Le accuse si moltiplicano, si rafforzano a vicenda, diventano “verità” solo perché ripetute.

Le voci arrivano fino alla sorella di Valerio. Poi a sua madre, che lo chiama e gli chiede: «Bambino, ricordami il numero della targa». In quell’istante Valerio capisce che il veleno è entrato in casa. È tutto falso. In quei giorni lui non era nemmeno in paese. Il GPS dell’auto lo dimostra. Ma la verità non corre veloce quanto l’odio.

Valerio non ha strumenti per difendersi. Contro l’accusa più atroce — fare del male ai bambini — non esiste una difesa pubblica efficace. Il marchio resta, anche quando è falso. E vivere così diventa insopportabile. Valerio è innocente. E si impicca.

Prima scrive a sua madre: «Ciao mamma, scusami per tutto e per le poche parole, ma ti voglio un mondo di bene, sei la migliore». Poi invia un ultimo messaggio: il PIN del bancomat. Per lasciarle i pochi soldi che aveva risparmiato. La Procura apre un’indagine su alcuni protagonisti della gogna mediatica. Ma Valerio non tornerà. La gogna non è giustizia. È violenza che si traveste da moralità. Non cerca la verità. Cerca vittime.