«Ho ucciso io Esperanza, ho perso la testa». Questa la terribile confessione di Dragana Ahmetovic, la madre della bimba rom scomparsa da Giorgino il 23 dicembre scorso.

La donna – come riporta L’Unione Sarda – avrebbe rilasciato queste dichiarazioni al pubblico ministero. La piccola Esperanza sarebbe stata soffocata dalla madre, probabilmente in un momento di grande depressione.

Si tratta di una svolta decisiva nelle indagini sulla morte della piccola, il cui corpicino risulta disperso da quel giorno di dicembre. In principio ci fu l’incendio del furgone di proprietà della famiglia con l’ipotesi che la bimba fosse morta tra le fiamme. Poi in mancanza del corpo i genitori denunciarono il rapimento. Ma gli inquirenti si mossero fin dall’inizio in direzione di un’altra pista, scaturita dalle dichiarazioni contrastanti rilasciate alle forze dell’ordine da parte di Dragana Ahmetovic e del marito Slavko Seferic, anche lui in carcere e fino ad oggi principale indiziato del delitto dopo le dichiarazioni rilasciate dalla moglie.

Quante volte lo abbiamo detto. Quante volte lo abbiamo sentito dire. Una frase semplice, quasi banale, eppure per ogni sardo è una piccola madeleine della memoria: basta pronunciarla per evocare viaggi lunghi, incontri inattesi, mattine d’estate e rientri al tramonto. Per chi non è isolano, forse, quelle parole non dicono molto. Per noi, invece, racchiudono un intero modo di vivere la strada.

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Abbasanta, certo, è un paese dell’Oristanese. Ma per generazioni di viaggiatori è stata soprattutto un luogo di passaggio: il punto in cui la statale 131 — la dorsale che taglia la Sardegna da sud a nord — offriva finalmente una sosta. Niente autostrade, niente aree di servizio distribuite a intervalli regolari. Solo quel bar, quella pompa di benzina e quella promessa di ristoro nel bel mezzo dell’Isola.

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Fino almeno a venticinque anni fa, quel caffè ad Abbasanta è stato un rito condiviso. Che si salisse da Cagliari verso il nord o si scendesse da Sassari o Olbia verso il sud, il punto di sosta era sempre lui, immobile e fidato. Un autogrill primordiale, sì, ma per noi molto di più: un crocevia di vite. Lì si incontravano amici per caso, ci si sorprendeva nel vedere un parente diretto chissà dove, si radunavano i compagni di viaggio quando si partiva in più auto. Prima che Google Maps ci dicesse dove andare e quanto mancasse all’arrivo, Abbasanta era il nostro GPS emotivo: ci si fermava, si controllava la strada, si scambiavano racconti, ci si riconnetteva con il mondo.

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Oggi è diventata una delle tante aree di servizio — poche, in verità, rispetto al panorama nazionale — in una Sardegna che nel 2025 ancora attende la sua prima autostrada. E forse un giorno arriverà davvero. Ma nulla potrà cancellare ciò che Abbasanta ha rappresentato: un luogo del cuore, una pausa obbligata che profumava di caffè, benzina e appartenenza. Un piccolo simbolo di quella Sardegna che si muoveva più lentamente, ma forse si incontrava di più. Perché ci sono posti che non sono solo luoghi: sono memoria. E Abbasanta, per i sardi, resterà sempre così.