Le cime dei Sette Fratelli svettano nella parte sud-orientale dell’isola, a soltanto poche decine di chilometri dal capoluogo. Si tratta di un complesso montuoso suggestivo, sede di una lussureggiante foresta e meta ambita di escursionisti e scalatori, che deve il suo nome al numero delle alture, sull’origine delle quali ruotano fin dall’alba dei tempi numerose leggende.

Si racconta infatti che a progettare il massiccio fu una mano divina, ispirata dalle sette stelle della costellazione dell’Orsa, affinché anche sulla terra gli uomini potessero ritrovare un altrettanto valido punto di riferimento per i loro pellegrinaggi. Altro racconto prende invece avvio in un tempo ancora più antico, quando ancora non vi sarebbero state neppure le stelle del Grande Carro. E pare che, allora, vivesse una vedova, sola, che si sostentava grazie a una modesta coltivazione di grano. Senza possedere grandi terreni da coltivare la donna poteva contare su un’ampia aia, nella quale conservava i covoni di grano suoi, ma anche quelli dei vicini. Si trattava quindi di sette fratelli, che – pur possedendo estese coltivazioni – potevano far conto soltanto su un’aia decisamente piccola, motivo per cui i compari si scambiavano in amicizia piccoli favori di questo tipo.

Una notte la vedova, dal silenzio del suo letto, udì il rumore di un carro. Spaventata, e impossibilitata dalle tenebre a vedere cosa in realtà stesse succedendo, decise di chiamare i compari, i quali la rassicurarono dicendole che a svegliarla era stato nient’altro che il vento. Lei, rasserenata, si riaddormentò, ma in realtà i sette malvagi fratelli avevano intanto stipato i covoni della  donna in un carro, per poi allontanarsi sfruttando il favore del buio e del forte vento. Intervenne così il Vento stesso, infastidito dall’essere stato chiamato in causa dai truffatori, e con un forte soffio scombinò il malvagio piano.

Il carro venne allora sospinto fino al cielo, cui si fissò formando la costellazione del Grande Carro (Orsa Maggiore), e i covoni andarono invece a definire la via Lattea, mentre sulla terra nasceva un massiccio – quello appunto dei Sette Fratelli – quale rappresentazione terrena della costellazione. Secondo una variante della storia, invece, i fratelli sarebbero ancora lì, pietrificati e condannati a scontare la loro punizione sotto forma di montagne.

Il prestito di sangue tra gennaio e febbraio nella memoria dei pastori sardi.

La leggenda sarda che spiega perché febbraio abbia 28 giorni.

Nelle aule delle scuole elementari della Sardegna capita spesso che i maestri tramandino ai bambini piccoli storie così radicate nella nostra cultura da sembrare verità storiche scolpite nel granito. Sono racconti nati per far passare un’oretta in tranquillità ai più giovani, ma che finiscono per diventare parte integrante del bagaglio identitario di ogni isolano. Tra queste, la leggenda che spiega perché febbraio abbia 28 giorni è forse una delle più semplici e curiose, capace di riaffiorare alla mente anche dopo tanti anni quando ci si interroga sul motivo per cui questo sia l’unico mese così corto dell’intero calendario.

Secondo la tradizione popolare riportata da Dolores Turchi, un tempo la gerarchia dei mesi era differente. Tutto ebbe inizio in un’epoca remota quando il mese di gennaio era trascorso meravigliosamente, caratterizzato da un sole che si stagliava ogni mattina in un cielo bellissimo e limpidissimo. Erano oramai arrivate le secche e il clima insolitamente mite aveva illuso gli uomini. Un pastore di Orgosolo, convinto di aver ormai scongiurato il pericolo del gelo invernale, si sentiva particolarmente contento perché il rigore di gennaio, proprio a causa delle secche, non gli aveva ucciso nessuna bestia. L’unico danno subito era stato la perdita di un agnellino zoppo, un sacrificio considerato irrilevante di fronte alla sopravvivenza dell’intero gregge.

Proprio l’ultimo giorno del mese, l’uomo commise l’errore fatale della superbia e iniziò a cantare con tono di sfida. In lingua sarda pronunciò parole che suonavano come un insulto al tempo atmosferico, dicendo che gennaio era andato via senza alcun danno e che il mese poteva tenersi quell’unico agnello zoppo infilandoselo dritto in un occhio. Gennaio però, sentendosi profondamente arrabbiato e offeso dal pastore che si prese gioco di lui, non accettò l’umiliazione. Non potendo più agire direttamente poiché il suo tempo era scaduto, andò da febbraio, che allora aveva trentun giorni, e gli chiese tre giorni in prestito. Quei giorni gli servivano proprio per far vedere di cosa era capace a quell’arrogante pastore e per impartirgli una lezione definitiva.

Ottenuto il favore dal mese successivo, gennaio scatenò una vendetta senza precedenti. In quel breve arco di tempo recuperato con l’inganno organizzò solo bufera, pioggia e neve, trasformando il paesaggio in un inferno bianco e gelido. La furia degli elementi fu così violenta che il pastore perì con tutto il suo gregge, travolto da un inverno che credeva ormai concluso. Da allora febbraio rimase con soli ventotto giorni, portando per sempre i segni di quel prestito mai restituito. Ancora oggi i pastori della Barbagia temono gli ultimi giorni di gennaio perché sanno bene che la tempesta è possibile e che la natura non dimentica mai le offese ricevute dalla presunzione umana.