Gianluca Moro, 36enne tortoliese, ha fin da piccolo nutrito una passione viscerale per la musica. Questa inclinazione, unita ad anni di studio ed esperienze maturate sul palco, lo ha portato al successo nel campo della musica lirica. Da anni vive a Bologna e per lavoro viaggia in tutto il mondo, senza però scordare mai la sua terra d’origine, alla quale rivolge oggi anche un piccolo appello.

Conosciamolo meglio.

Quando e come hai scoperto la tua passione per la musica?

Ognuno di noi ha qualcosa su cui puntare, su cui ragionare, da scoprire, da coltivare e da far fiorire. Non importa il come, questo si scopre strada facendo. Ci convivi e ti fai interamente conquistare, ti fai sopraffare e poi impari a governarlo trasformandolo a tuo modo. La musica è un elemento come tanti altri. Probabilmente non siamo nemmeno noi a scegliere, veniamo scelti: il nostro compito è solo quello di capire, con ciò che la vita ci regala, come possiamo costruire qualcosa di solido e duraturo. Inutile dire che ho sempre avuto un’attrazione per tutto ciò che riguarda il mondo dello spettacolo in generale. Da che ho memoria mai ho pensato di voler diventare qualcos’altro, e se è accaduto, quel pensiero è stato dettato solamente dalla paura che parlava al mio posto. La musica è arrivata per caso, prima attraverso il pianoforte e poi con la voce, che a dirla tutta ho scoperto nelle scale di casa… era il posto dove “correva di più” (in gergo quando si dice che la voce corre significa che ha un suo fuoco, una direzione e un’identità ben definita e inattaccabile), e poi in cameretta, dove tutti noi da piccoli sperimentiamo, impariamo a conoscerci, nascosti dagli occhi del mondo fuori. E’ stato il primo palcoscenico, il primo pubblico, il posto sicuro in cui l’infinita fantasia a nostra disposizione alimenta il tutto. Estremamente banale a dirsi, ma è così: se solo riesci ad immaginarlo, puoi farlo. In sunto la musica c’è sempre stata, ed è il termine che mi permette di essere me stesso, nel miglior modo possibile.

Hai mosso i tuoi primi passi nella Scuola Civica di musica di Tortolì. Cosa provi, oggi, nel sapere che è una realtà che non esiste più?

La scuola civica è stata il posto dove ho appreso le prime nozioni musicali, ho mosso i primi passi e commesso i primi errori, molti errori. Ho bellissimi ricordi a riguardo. Le lezioni, i compagni, le colossali stecche, i saggi e le prime esibizioni, e anche i primi pareri contrastanti di chi ascoltava e pensava che probabilmente non ci avrei potuto fare meno di niente con ciò che avevo tra le mani. Quei pensieri non richiesti che ti vengono sbattuti in faccia in modo crudo, gratuito e disarmante, ma che fanno parte del gioco. Conservo tutto gelosamente. Non credo di dover aggiungere altro, se non esprimere il dispiacere per una possibilità di studio che non è più concessa, anzi negata, alle nuove generazioni. So che ci sono altre realtà, anche molto belle e stimolanti, e questa è già una grande fortuna, però direi che si potrebbe fare sempre di più.

Come ti sei avvicinato all’opera lirica? Chi sono i tuoi modelli di riferimento?

L’opera è arrivata per caso. Il mio vecchio vocal-coach con cui studiavo a Roma, il tenore afro-americano Timothy Martin, oramai caro e stimato amico, mi regalò un biglietto per La Traviata con allestimento di Zeffirelli all’Opera di Roma. Ci andai e, a dirla tutta, non ci capii praticamente niente, ma allo stesso tempo mi conquistò. Il resto è arrivato da sé. I modelli sono tanti, ognuno ha qualcosa che possiamo rubare, utilizzare, cucirci addosso, però il mio preferito in assoluto – lasciando da parte Luciano Pavarotti, Alfredo Kraus, Mirella Freni, Montserrat Caballé e Maria Callas – è certamente Juan Diego Florez: generosità disarmante, dotato di voce e tecnica che non hanno eguali nel mondo dei vivi. Bisogna andare ad ascoltarlo dal vivo in teatro per rendersi davvero conto di quanto stia dicendo.

La tua famiglia ti ha sostenuto in questo tuo particolare percorso?

Assolutamente sì. Pieno sostegno, sempre. Elemento basilare, qualsiasi sia la strada che decidi di percorrere.

Quanto è duro districarsi nel mondo della musica ad alti livelli? Quanti sacrifici hai fatto, a cosa hai rinunciato?

Mi viene da ridere, anzi da sorridere, perché a questo è bene non pensare troppo. I sacrifici sono sempre tantissimi, sia di tipo materiale che immateriale. C’è sempre qualcosa a cui devi rinunciare: i miei amici ad esempio cominciano a costruire una famiglia, comprano casa, ed io combatto con una cadenza di un’aria da risolvere, con un acuto o con una parte che non mi entra in testa, ma che devo imparare a memoria sennò sarà un bel casino. Loro mi mandano la prima ecografia del futuro bimbo in arrivo, e io li invito a teatro… però è bello così, anche perché diventerò “zio” ancora una volta. Rende l’idea? 😉

L’ultimo tuo lavoro ha avuto Cremona come culla ed è stato un grande successo. Ci racconti come è andata?

L’opera si chiama “A Sweet Silence in Cremona”, con musica di Roberto Scarcella Perino e libretto di Mark Campbell (che per altro ha vinto pure un Pulitzer e un Grammy. “Bobboi!”, direbbe una mia carissima amica!). La storia in musica nasce da un evento realmente accaduto a Cremona prima della pandemia. In breve, il sindaco attualmente in carica ordinò tassativamente a tutti gli abitanti del quartiere vicino al Museo del Violino cremonese di fare silenzio per una giornata intera: tutto si fermò, fu silenzio assoluto. Nessun rumore, nessuna auto, moto ecc… nulla di nulla, e tutto ciò in nome della musica. Nel museo, infatti, in quella giornata avrebbero registrato il suono di un violino Stradivari rarissimo e preziosissimo, e per tale evento il silenzio e il suono del violino sarebbero stati gli unici elementi chiamati in appello. Questo, che credo accadde nel 2018 o 2019, catturò l’attenzione di un giornalista del New York Times che ne scrisse un articolo a riguardo, che catturò a sua volta l’attenzione di Campbell, il quale ne scrisse una storia a mo’ di libretto d’opera, musicata successivamente dal compositore Scarcella Perino. Nell’opera i personaggi sono sei, più un cane e un violino.

Chi hai intepretato?

Nello specifico il mio personaggio si chiama Yassine, un teen-ager immigrato algerino, che ha deciso di trasferirsi in Italia con la famiglia per cause di forza maggiore, ma che trova in questo paese la sua casa, il posto in cui poter crescere e vivere sereno. Dico “mio” non per eccesso di possesso, ma perché sono stato il primo – e questo lo affermo con fierezza – ad aver dato voce a questo carattere: ci ho creduto fin dall’inizio, ho creduto nella musica scritta ancora mai suonata, ho creduto nel progetto e nel suo potenziale. Progetto prodotto dal Teatro Ponchielli di Cremona e dal Center of Contemporary Opera di New York, una Premiere mondiale assoluta che replicheremo a Firenze in giungo… e poi chissà… staremo a vedere. Ne approfitto e vi invito a scoprire di più sabato prossimo, 28 maggio, alle 20:55 sul canale 19 del digitale terrestre e sul web: è un’ora di bella musica, in un bel teatro, e con una stupenda scenografia. Se vi va, guardateci e ascoltateci!

Quali sono, invece, i programmi per il futuro?

A fine mese avrò un concerto di musica da camera incentrato interamente su Francesco Paolo Tosti, compositore che visse tra l’800 e il 900, e poi ai primi di giugno per la prima volta sarò una delle voci soliste nella Messa dell’Incoronazione (K312) di Mozart che eseguiremo a Bologna e Ravenna. Sono molto emozionato per entrambi gli appuntamenti, adoro le romanze del repertorio cameristico di Tosti e amo Mozart alla follia. Non posso che esserne grato, doppiamente!

Che consigli senti di voler dare ai ragazzi che si stanno avvicinando al tuo mondo?

Qualche giorno fa su un famoso social ho letto un post in inglese che diceva più o meno così: Se avessi la possibilità di incontrare te stesso a diciotto anni cosa gli diresti? (Hai tre parole a disposizione per rispondere). Commentai sotto scrivendo questa frase: “Unleash your potential”, ossia “Scatena il tuo potenziale”. Vuol dire non avere paura, vuol dire studia e non ti fermare, vuol dire vivi ciò che sei senza reputarti inadeguato e inadatto, e soprattutto credi in te stesso sempre; significa tante cose, e tutte positive. Questo è tutto ciò che direi, o meglio che penso di poter dire… e che tuttora dico a me stesso, perché in fondo non si finisce mai di studiare, di imparare, di scoprire i propri limiti per poi superarli, e di “giocare” a fare le gare con sé stessi. Ammetto in ultimo che questa resta una di quelle domande che mi imbarazzano, e non poco: ho un vagone infinito di roba da imparare, tanto da fare e ancora parecchia strada da percorrere.

Tortolì: hai qualche sogno “musicale” per il tuo paese d’origine?

In realtà è da un po’ di tempo che penso a un progetto che probabilmente avrebbe buone possibilità di concretizzarsi. La parola d’ordine è “Petite Messe Solennelle” di Rossini. Mi piacerebbe poter collaborare con le realtà corali della zona, nello specifico incontrarsi per un concerto che porterebbe in scena questa bellissima messa rossiniana, in cui è presente per l’appunto un coro, due pianoforti, un armonium e quattro solisti. Un’utopia? Resta il fatto che mi piacerebbe davvero tanto poter realizzare questo progetto, che ancora è un’idea, ma che potrebbe prendere vita senza troppi intoppi, forse.

Quando c’è da puntare un dito, lo si fa senza pensarci due volte. Senza riflettere, senza ragionare abbastanza. Accusando, sbraitando, arrabbiandosi. Ma mai – o quasi, perlomeno – ci si chiede chi sia il perno del mondo sanitario. Quali siano le sue paure, i suoi momenti di angoscia, le sue cadute, i suoi traguardi, i suoi sorrisi, la sua zattera di salvataggio nei momenti tenebrosi di un mestiere importante, carico di responsabilità, dove non ci sono fermate.

Si parla dei medici che ogni giorno, ogni singolo giorno e spesso con turni massacranti, garantiscono che chi va in ospedale riceva il miglior trattamento sanitario possibile. E lo fanno con grande impegno, con determinazione, nonostante gli insulti che spesso vengono elargiti con sin troppa sicurezza e semplicità, nonostante le giornate grigie – siamo umani, lo sono anche loro, sebbene spesso lo si dimentichi –, nonostante i problemi familiari e i lutti.

«Ho scelto Medicina Interna per una serie di coincidenze temporali e personali che mi hanno portato su questa scelta mai ventilata prima. Io ero orientato sull’Oncologia o sull’Ematologia, specie pediatrica. Ho deciso poi di avere un approccio più generalista e di averlo sull’adulto. Ecco, a quattro anni non so se sia stata la scelta giusta.»

Il villagrandese trentunenne Sandro Monni, al quarto anno di specializzazione, racconta quella che è la vita di corsia, quella vera. Senza sconti. Non indora la pillola, Monni, non rende le cose più sfavillanti. Sì, perché non siamo in Grey’s Anatomy, ma nella vita reale, quella fatta di sudore e di tenacia, soprattutto in questo mondo.

«Ho iniziato la mia attività formativa presso la Medicina Interna del Policlinico Universitario di Monserrato, che continua ad essere luogo prevalente. Ho fatto poi un polo formativo presso la Cardiologia dell’ospedale di Lanusei e un anno di formazione esterna a Roma al Policlinico Gemelli, in Ecografia al CEMAD (centro malattie apparato digerente) e Pronto Soccorso. Ho fatto anche il medico vaccinatore per l’emergenza Covid-19 e ho coperto diversi turni vacanti nelle sedi di guardia medica in Ogliastra, Seui, Perdasdefogu, Tortolì, Baunei, Talana, Bari Sardo.»

Insomma, un curriculum di tutto rispetto per il giovane che, come sottolinea, avrebbe potuto continuare a Roma come dirigente di pronto soccorso – rimanendo lì per concludere la tesi di specializzazione – ma che è tornato nell’Isola per la chiamata della terra madre.

«Non escludo di tornare per un periodo di studio prima della conclusione del mio percorso formativo» continua. «Lanusei è una perla che non difendiamo abbastanza. Ed è un luogo con cui ho un legame profondo.»

Ma cosa significa essere un giovane medico?

«Essere giovane medico oggi vuol dire subire dei meccanismi formativi spesso anacronistici,» spiega «poco attenti al reale raggiungimento degli adeguati skills professionali. Tuttavia è un periodo in cui ci sono, a volte percorrendo le strade concorrente, molteplici opportunità. Tornare alla periferia è una controriforma, una inversione del dogma, di cui la nostra generazione può essere forse capace.»

Meno idilliaca, adrenalinica ed emozionante di quello che uno pensa da fuori: ecco come Monni descrive la vita in corsia. Sì, perché – come abbiamo detto – questa non è la tivù, non ci sono stagioni da seguire, puntate da terminare. «Le Medicine e i Pronto Soccorso sono saturi di grandi anziani a frequente ospedalizzazione che spesso attendono un posto in RSA, oppure vengono ri-accettati a 48 ore dalla dimissione dopo un mese di ricovero Vengono spesso sottoposti a procedure diagnostiche invasive, a lunghe degenze per terapia infusiva, nutriti tramite sondini, gastrostomie o cateteri centrali. Spesso la Medicina si riduce a una gestione della cronicità inevitabile di polipatologie che l’invecchiamento porta con sé.»

Ma non è questo che rende Monni sconfortato, bensì «la rabbia e l’acredine, l’odio, la sfiducia che pazienti e caregiver hanno nei nostri confronti».

«Spesso sono convinti di essere cittadini di serie B, ricevere una sanità di serie B, terapie di serie B. Sinisa Mihajlovic e Gianluca Vialli sono persone che avevano tutti i mezzi economici, le conoscenze e l’accesso alle migliori strutture oncologiche europee eppure sono morti a poco più di 50 anni. Le famiglie hanno ringraziato per l’amorevole compassione delle cure prestate. Non un’accusa, non una polemica, non un dubbio. Hanno accettato il loro tragico destino con compostezza e dignità. Ciò cozza tantissimo con quello che vediamo nelle corsie e sui giornali, dove parenti di anziani over 90 con prolungato allettamento, demenza avanzata, cardiopatie strutturali severe, lesioni da decubito, muoiono dopo una lunga degenza complicata. Nonostante le ottimali cure prestate secondo protocollo. Perché morire, a una certa età, è normale. Si cerca sempre una colpa, una lacuna, un errore, un responsabile, ma è normale.»

Ecco, sottolineando le parole del giovane medico, “si cerca una colpa, una lacuna, un errore” quando, in realtà, “morire, a una certa età, è normale”.

Un atteggiamento figlio della nostra epoca che dà per scontato che vivere fino a cento anni sia una regola di tutti. Quando non lo è. Non lo è mai stata. E mai lo sarà.

«Anziché accettare insieme tale esito, potendoci permettere di accompagnare il paziente con dignità e i suoi parenti con conforto, veniamo tacciati di disumanità, “ci doveva essere vostra madre”, “voi non sapete cosa vuol dire”. Questo è lo sconforto. Vedersi disumanizzati» continua. «I momenti gratificanti, purtroppo, sono rari. Sono sprazzi, barlumi. Mi ha fatto commuovere la signora senza figli, prima cantante lirica, che, prima di andare in hospice, cantava le canzoni che aveva imparato nei lunghi anni di Napoli. Napul’e di Pino Daniele, Torna a Suriento. Mi commuove quando un incannulo un bambino a primo colpo e smette di vomitare e di essere disidratato. E mi abbraccia. Mi gratifica quando compio una corretta diagnosi. E il paziente migliora. Mi gratifica quando una paziente che sta attraversando un momento difficile mi dà il privilegio di aprirsi e piangere e raccontarmi, e mi sento importante. E riconosciuto, prima di tutto come persona umana. Mi gratifica quando qualcuno muore con dignità nel conforto di casa sua, tra le mani strette dei suoi cari, ed evitiamo inutili corse in ambulanza, dolorose attese in PS, per paura di denunce. Mi gratifica parlare chiaro, condividere con i parenti una visione, un obiettivo. E morire con dignità, spesso, ce lo dimentichiamo.»

«Tutti i giorni mi chiedo se lo è davvero» risponde, poi, alla domanda sul quando e come abbia compreso che questa era la sua strada.

«Siamo figli, di genitori morti oppure vivi ma pazienti. Siamo noi stessi pazienti stesso. Abbiamo perso qualcuno. Abbiamo paura di sbagliare. È vero. Come tutti. Siamo esseri umani. Questo però è la cosa più importante da ricordare: soffriamo, piangiamo, proviamo angoscia, paura, rabbia esattamente come voi» conclude. «Recuperare l’umanità e la sincerità nell’alleanza di cura nel rapporto medico-paziente è la prima vera emergenza sociale di questo Paese.»