All’inizio del Novecento, la città di New York era una calamita per chi cercava un nuovo inizio. Tra i volti anonimi sbarcati in quel periodo, ce n’era uno destinato a lasciare un’impronta invisibile ma profonda nella storia della tecnologia. Un giovane uomo partito da un piccolo paese incastonato tra le montagne sarde, arrivava nella metropoli americana con una valigia piena di appunti, formule e progetti. Non cercava solo fortuna: portava con sé un’idea.

Era un visionario in anticipo sui tempi, e appena un anno dopo il suo arrivo, nel 1906, mise in funzione un dispositivo capace di trasmettere immagini da una stanza all’altra. La sua invenzione, dimostrata negli uffici del New York Herald, lasciò tutti sbalorditi: era una finestra aperta sul futuro, un primo passo verso ciò che oggi chiamiamo televisione.

Eppure, nonostante la portata del gesto, il suo nome cominciò presto a svanire dalle cronache. Nessun culto dell’eroe, nessuna gloria duratura, solo una targa sbiadita nella sua terra d’origine a ricordare che, una volta, un giovane sardo aveva mostrato al mondo ciò che ancora non esisteva.

Nato nel 1879, aveva seguito un percorso di studi classico, arrivando a laurearsi in Giurisprudenza a Roma. Ma i tribunali gli stavano stretti: il suo posto era tra ingranaggi e fili elettrici. A soli 21 anni, aveva già ideato un sistema per prevenire gli scontri tra treni, accolto con entusiasmo dalle compagnie ferroviarie americane e anche da quelle locali in Sardegna.

La sua mente non si fermava mai. Negli anni successivi continuò a sperimentare, riuscendo nel 1917 a realizzare una trasmissione d’immagini tra Londra e New York. Il brevetto arrivò nel 1922: era nato il tubo catodico.

Ma le sue invenzioni non si fermavano alla grande scienza: progettava anche oggetti per semplificare la vita quotidiana — da dispositivi musicali a strumenti ludici, dimostrando che per lui innovare era un istinto naturale, non una professione.

Morì lontano dalla sua isola, nel 1968, senza mai ricevere il pieno riconoscimento che meritava. Solo nel suo paese natale il suo ricordo è ancora custodito con affetto, come quello di un uomo che vide ciò che altri avrebbero compreso solo molti anni dopo.

Se c’è un piatto che incarna lo spirito più profondo e ancestrale dell’entroterra sardo, quello è senza dubbio il cinghiale in umido. Una prelibatezza che non è solo cibo, ma il racconto di una terra fatta di caccia, macchia mediterranea e convivialità. Oggi vi proponiamo la ricetta di un nostro lettore, Tore Orrù, che custodisce i segreti per trasformare questa carne tenace in un boccone tenero e succulento.

Il primo segreto di Tore risiede nella preparazione della materia prima. La carne di cinghiale va disossata e tagliata a pezzetti, ma con un’accortezza fondamentale che ogni vero intenditore sardo conosce: bisogna lasciare intatti i pezzi che uniscono cotenna, lardo e polpa. È proprio questa combinazione a rappresentare la parte più gustosa e verace del piatto, quella che regala consistenza e sapore al sugo.

Foto e ricetta di Tore Orrù

La cottura avviene in una pentola a pressione (meglio se capiente, da almeno 8 litri) per domare la fibra della carne selvatica. Si parte da una rosolatura lenta in olio extravergine d’oliva con il classico trito di carota, sedano e cipolla.

Ma è negli aromi che si sprigiona l’anima della Sardegna: a metà rosolatura si aggiunge un bicchiere di vino rosso corposo e, soprattutto, una manciata di almeno dieci bacche di ginepro. Non possono mancare i pomodori secchi, l’ingrediente “magico” che dona sapidità e quella nota umami tipica delle dispense isolane.

Foto e ricetta di Tore Orrù

Verso la fine della rosolatura, il gusto viene sigillato con un altro bicchiere di vino rosso, mezzo di aceto, un bicchiere d’acqua calda e una manciata di capperi. Una volta chiusa la pentola, si attende il classico fischio per poi abbassare la fiamma: 40 minuti di cottura lenta e controllata sono il tempo necessario per rendere la carne burrosa.

La pazienza è l’ultimo ingrediente. Una volta spento il gas, Tore suggerisce di aspettare circa 10 minuti affinché la pressione evapori naturalmente. Solo allora si solleva la valvola di sicurezza per l’uscita completa del vapore. Il risultato? Un intingolo denso e profumato, pronto per essere servito a tavola, magari accompagnato da un buon bicchiere di Cannonau e del pane carasau o civraxiu per non lasciare nel piatto nemmeno una goccia di questo capolavoro di Sardegna.