Mannorri era un paese situato nella zona tra Urzulei e Talana. In pochi sanno che in quell’area prima si trovava questo piccolo paesino dalla terra fertile, ricco di vigneti, mandorleti, piante di melograno e di gelso, abbandonato però intorno alla fine del ‘700. La causa della scomparsa di Mannorri fu una rovinosa, tremenda, faida.

Le leggende che raccontano la storia di questo paese sono due, accomunate da una trama infelice: protagoniste in entrambi i racconti, perfetto connubio tra storia e leggenda, sono infatti due donne dal triste destino, morte a causa di un uomo.

La prima leggenda è quella di Dominica Angela Ciccoi, detta “Sa bella ‘e Mannorri”.

Il paese è in festa, pronto per i festeggiamenti de S’Anghelu, immerso in una calda giornata primaverile. Giuanni “Indentiu”, soprannominato così perchè pare avesse già tutti i denti da appena nato (caratteristica considerata dalla comunità come un cattivo presagio), non era un giovane particolarmente affascinante.

Le testimonianze dell’epoca lo descrivono come simile a “un’istria” (un barbagianni). Successe che Giuanni si innamorò perdutamente di Dominica, la più bella del villaggio. Il cuore della donna era però già occupato da un giovane originario di Orgosolo che portava a pascolare il bestiame a Mannori.

Durante i balli sardi in occasione della festa, Giuanni non resistette alla bella Dominica e la baciò in pubblico, suscitando la violenta reazione dei parenti di lei. Schiavo della gelosia, si scagliò allora contro il rivale in amore là presente, aggredendolo con un coltello. La disputa si trasformò in una vera lotta per le vie del paese.  “‘Or mannor de Orthullè” , ovvero gli anziani di Urzulei, raccontano di scene violente, tra la gente che scappava e i due uomini che lottavano terribilmente, per la quale persero la vita una ventina di persone, compresi i due pretendenti della donna. Presa dalla disperazione, convinta di aver determinato lei tutto ciò, Dominica morì di crepacuore tra le braccia della madre. Le lotte e le rivendicazioni continuarono anche dopo la morte de “Sa bella ‘e Mannori”, e fu così che il paese lentamente morì, trascinando nel buio anche i suoi usi e costumi. I pochi mannorrini superstiti si rifugiarono la maggior parte ad Urzulei e Talana, altri a Triei, Barisardo e Tortolì.

La seconda leggenda, vede invece come protagonista “S’isposa ‘e Mannori”, giovane ragazza di Orgosolo.

La donna avrebbe dovuto sposare a giorni il sagrestano di Mannori, il quale le promise una vita di ricchezza e benessere. Egli, poco prima del matrimonio, rubò un drappo di stoffa pregiata, il baldacchino, dalla chiesa del suo paese per regalarlo alla futura sposa, affinchè ne facesse “sa este” (il vestito) per lo sposalizio. La giovane lo portò alla madre la quale però si insospettì alla vista di una simile stoffa e, informatasi al riguardo, poco prima che iniziasse a confezionare il vestito disse alla figlia che il suo futuro sposo era il ladro del baldacchino.

Il matrimonio venne celebrato comunque a Orgosolo, e dopo la cerimonia i due si diressero verso Mannori. Durante il viaggio, la donna vedendo prima dei maiali, poi delle vacche chiese al suo sposo di chi fossero. Egli rispose che erano sue. Giunti nel monte sopra Mannori, si misero a osservare il panorama dall’alto, e la giovane chiese al sagrestano di mostrargli quale fosse la sua casa. “Cussa prur manna!” (Quella più grande) rispose l’uomo, indicando in lontananza la chiesa. Proseguirono il cammino finchè S’Isposa ‘e Mannorri, giunta nel paese, scoprì che il sagrestano viveva in una misera abitazione. Allora la donna capì di aver sposato un uomo bugiardo e cattivo, che la ingannò promettendole la bella vita e fingendosi ricco. L’offesa a Orgosolo determinò la nascita di una serie di rivendicazioni e odi che inasprirono i rapporti tra i due paesi, determinando la lenta scomparsa degli abitanti di Mannorri. Un giorno, vinta dallo sconforto, rendendosi conto che la sua vita da quel momento in poi sarebbe stata triste e dura, iniziò a cantare:

a su coro meu aione

a goddiremur granada

femina male coiada

chin-d-un’omine iscumbessu

juttu m’at bentu travessu

travuntana mi brullesi.

sa die chi t’amoresi

mi ch’eren postu in sa ruche

pro sos modos chi mi juchet

pro sos modos chi mi portat

menzus sepurtada e morta

chi non bennida a su mundu.

Cuore mio, andiamo

raccoglieremo melagrane

donna mal sposata

con un uomo malvagio

mi è giunto un vento contrario

la tramontana si è burlata di me.

Se c’è un piatto che incarna lo spirito più profondo e ancestrale dell’entroterra sardo, quello è senza dubbio il cinghiale in umido. Una prelibatezza che non è solo cibo, ma il racconto di una terra fatta di caccia, macchia mediterranea e convivialità. Oggi vi proponiamo la ricetta di un nostro lettore, Tore Orrù, che custodisce i segreti per trasformare questa carne tenace in un boccone tenero e succulento.

Il primo segreto di Tore risiede nella preparazione della materia prima. La carne di cinghiale va disossata e tagliata a pezzetti, ma con un’accortezza fondamentale che ogni vero intenditore sardo conosce: bisogna lasciare intatti i pezzi che uniscono cotenna, lardo e polpa. È proprio questa combinazione a rappresentare la parte più gustosa e verace del piatto, quella che regala consistenza e sapore al sugo.

Foto e ricetta di Tore Orrù

La cottura avviene in una pentola a pressione (meglio se capiente, da almeno 8 litri) per domare la fibra della carne selvatica. Si parte da una rosolatura lenta in olio extravergine d’oliva con il classico trito di carota, sedano e cipolla.

Ma è negli aromi che si sprigiona l’anima della Sardegna: a metà rosolatura si aggiunge un bicchiere di vino rosso corposo e, soprattutto, una manciata di almeno dieci bacche di ginepro. Non possono mancare i pomodori secchi, l’ingrediente “magico” che dona sapidità e quella nota umami tipica delle dispense isolane.

Foto e ricetta di Tore Orrù

Verso la fine della rosolatura, il gusto viene sigillato con un altro bicchiere di vino rosso, mezzo di aceto, un bicchiere d’acqua calda e una manciata di capperi. Una volta chiusa la pentola, si attende il classico fischio per poi abbassare la fiamma: 40 minuti di cottura lenta e controllata sono il tempo necessario per rendere la carne burrosa.

La pazienza è l’ultimo ingrediente. Una volta spento il gas, Tore suggerisce di aspettare circa 10 minuti affinché la pressione evapori naturalmente. Solo allora si solleva la valvola di sicurezza per l’uscita completa del vapore. Il risultato? Un intingolo denso e profumato, pronto per essere servito a tavola, magari accompagnato da un buon bicchiere di Cannonau e del pane carasau o civraxiu per non lasciare nel piatto nemmeno una goccia di questo capolavoro di Sardegna.