Daniele Caredda

Lotzorai. L’ artista Daniele Caredda, 31 anni, vanta un curriculum di tutto rispetto grazie alla partecipazione alla ristrutturazione del colonnato del Bernini, ma mantiene sempre un attaccamento per il suo paese natio.

Raccontaci della tua formazione artistica.

Ho studiato presso l’istituto Statale di Lanusei conseguendo una qualifica di Maestro d’Arte e il diploma di maturità in arti applicative. Successivamente mi sono trasferito a Firenze, dove mi sono laureato all’Accademia delle Belle Arti con una tesi sul tema storico “Seduzione di Decò”, dalla fine del 1800 ai primi del 1900. Dopo aver terminato la specializzazione in arti visive e discipline dello spettacolo ho lasciato Firenze per cercare nuovi stimoli.

E’ stato difficile intraprendere questa strada?

Molto. Il campo delle arti è un ambiente difficile poichè è molto chiuso e selettivo. Ma grazie alla mia forza di volontà e all’attenzione di alcuni docenti sono riuscito ad inserirmi nei vari circuiti. In particolare, L’Accademia delle belle Arti è stata molto utile e stimolante.

I tuoi genitori ti hanno sostenuto?

Un grande sostegno da parte della famiglia, fortunataemente, c’è sempre stato. Presentarsi come artista non è semplice, soprattutto in un piccolo paese come Lotzorai. Sei come una mosca bianca.

Com’è iniziata la tua carriera?

Ho iniziato a fare il restauratore a bottega, come una volta, su mobili, oggetti, dipinti, statue e affreschi. Dopo l’esperienza fiorentina ho contattato direttamente altre ditte di restauro e ho iniziato a lavorare a Roma su oggetti d’arte. Successivamente, sono stato chiamato a L’Aquila per l’ente Parco Nazionale d’Abruzzo e questo è stato un trampolino di lancio per farmi conoscere dalla soprintendenza.  Infatti, poi ho lavorato per il Museo Nazionale romano Terme di Diocleziano e per il complesso archeologico del Palatino per il restauro delle opere d’arte. Finiti i lavori, ho ricevuto la proposta per il restauro del Colonnato di San Pietro del Bernini, dove ho lavorato per tre mesi. Davvero una grande soddisfazione.

Come definiresti il tuo stile ?

Eclettico, perché mi interesso un po’ di tutto.

Progetti per il futuro?

Ora sono in pausa, sto valutando alcune proposte tra Roma e L’Aquila, ma devo dire che nonostante abbia vissuto in molti luoghi dove ho potuto lavorare su grandi opere, mantengo l’attaccamento verso il mio paese. In questo periodo di riposo vorrei, infatti, fare qualcosa per Lotzorai perché mi rendo conto che dal punto di vista archeologico, abbiamo tanto potenziale inespresso. La chiesa di Sant’Elena del vecchio cimitero mi sta particolarmente a cuore. E’ stata costruita intorno al 1100 e ha un grande valore, che purtroppo non viene riconosciuto.  Avrebbe bisogno di un restauro immediato e vorrei riuscire a dare il mio contributo affinché questo bene non vada perduto del tutto.

Alexandra Vincis

Valerio Saba aveva 28 anni. Era un ragazzo timido, di quelli che si coprono la bocca quando sorridono, come se anche la gioia dovesse chiedere permesso. Viveva a Guspini, nel sud della Sardegna, e si svegliava all’alba per lavorare nei mercati. Una vita semplice, silenziosa, spezzata da una delle accuse più infamanti che possano colpire un essere umano.

La sua storia, raccontata da Roberto Saviano, inizia nei primi giorni di gennaio 2023. Un giorno qualunque, finché il telefono di Valerio comincia a vibrare senza sosta: notifiche, messaggi, insulti. Accuse. Valerio non capisce cosa stia succedendo. In poche ore diventa il bersaglio di un “call-out”, una denuncia pubblica senza prove e senza processo. La chiamano giustizia rapida. In realtà è squadrismo digitale.

Tutto nasce da un post sui social. Un uomo scrive che qualcuno avrebbe tentato di adescare suo figlio, un bambino di sette anni. Racconta di essere andato dai carabinieri, senza trovare nessuno in caserma. Decide allora di affidarsi ai social. Da lì parte la caccia.

Viene descritta un’auto. Poi viene indicata. Poi fotografata. Infine viene pubblicata la targa. Un altro padre interviene: «Si è denudato davanti a mio figlio». Poco dopo un altro ancora: «Anche davanti a mia figlia, una bambina di 11 anni». Le accuse si moltiplicano, si rafforzano a vicenda, diventano “verità” solo perché ripetute.

Le voci arrivano fino alla sorella di Valerio. Poi a sua madre, che lo chiama e gli chiede: «Bambino, ricordami il numero della targa». In quell’istante Valerio capisce che il veleno è entrato in casa. È tutto falso. In quei giorni lui non era nemmeno in paese. Il GPS dell’auto lo dimostra. Ma la verità non corre veloce quanto l’odio.

Valerio non ha strumenti per difendersi. Contro l’accusa più atroce — fare del male ai bambini — non esiste una difesa pubblica efficace. Il marchio resta, anche quando è falso. E vivere così diventa insopportabile. Valerio è innocente. E si impicca.

Prima scrive a sua madre: «Ciao mamma, scusami per tutto e per le poche parole, ma ti voglio un mondo di bene, sei la migliore». Poi invia un ultimo messaggio: il PIN del bancomat. Per lasciarle i pochi soldi che aveva risparmiato. La Procura apre un’indagine su alcuni protagonisti della gogna mediatica. Ma Valerio non tornerà. La gogna non è giustizia. È violenza che si traveste da moralità. Non cerca la verità. Cerca vittime.