La Sardegna piange oggi l’ultima vittima della strada, Alberto Riccaboni, ventenne di Iglesias vittima del bruttissimo incidente stradale ieri mattina sulla 126. Alberto aveva una grande passione, il pallone e giocava nell’under 21 del Gonnesa Calcio a 5.

Proprio dopo la sua ultima partita, disputata ieri mattina a Cagliari contro i pari età del Futsal Villanova, e dalla quale stava rientrando insieme a tre compagni di squadra, Alberto, purtroppo, si è trovato un tragico destino davanti.

Tra i più scossi dopo la tragedia, oltre alla famiglia, ai suoi compagni di squadra e alla società, ci sono anche i ragazzi del Futsal Villanova, gli ultimi avversari di Alberto. Il loro allenatore, Stefano Cabras, che è anche collaboratore editoriale di Vistanet, ha voluto esprimere tutta la solidarietà e dei suoi ragazzi nei confronti del loro ultimo avversario, Alberto, un ragazzone alto e di talento che in campo, con il suo numero 8, dava sempre il massimo di sé stesso.

Futsal Villanova – Gonnesa Calcio a 5

di Stefano Cabras

«Cartellino rosso. E chi se lo aspettava, che tutto sarebbe finito così. La tua ultima partita, caro Alberto, la tua ultima volta in un campo. Il vero cartellino rosso – non quello che l’arbitro ti ha mostrato ieri in campo – te l’ha sventolato sotto il naso il destino, in un terribile mezzogiorno di fuoco, tra lamiere inferocite e asfalto impazzito.

Tornavi da una partita di pallone, la cosa più semplice e più naturale che possa esistere nel mondo. Tornavi tu, insieme ai tuoi compagni, che la morte l’hanno soltanto sfiorata, e ora sono qui, chiamati all’arduo compito di doversi leccare le ferite all’ombra del tuo ricordo. È difficile, caro Alberto, spiegarti cosa significa perdere un compagno di squadra. Ne sanno qualcosa i calciatori della Fiorentina, quelli del Tours, quelli tuoi. Io che ti dedico queste due righe non l’ho mai provato prima, ma credo non ci siano sufficienti parole per poter descrivere il dolore che provo soltanto a immaginare una cosa di questo tipo.

Futsal Villanova – Gonnesa Calcio a 5. Immagina di gioco (con il numero 8 Alberto Riccaboni

I miei ragazzi sono stati i penultimi tuoi avversari ieri; contro di loro hai combattuto, hai litigato, hai vinto. Proprio come succede sempre nei campi in cui si gioca a pallone. E poi quel viaggio in macchina, per tornare a casa, quella casa che invece non hai mai più rivisto. Il tuo ultimo avversario, è stata la vita. E anche contro di lei hai combattuto, con le unghie e con i denti, con la forza che solo un ragazzo di 20 anni può avere, facendo a sportellate per un giorno intero. Ma stavolta hai perso. Hai perso la partita più importante Alberto, e tutti noi abbiamo perso insieme a te. Tutti noi che maciniamo chilometri, stretti stretti in macchina come sardine stipate in una scatoletta di latta, a parlare di come è andata la partita, a parlare di cosa sarebbe stato meglio fare, a gioire per una vittoria o a mangiarci le unghie per una sconfitta. Per tutti noi, che inseguiamo quel pallone con la stessa gioia e la stessa passione che avevamo quando ancora eravamo bambini, per tutti noi che la domenica mattina ci svegliamo presto e mangiamo leggeri, per essere leggeri anche in campo.

Sei andato via tu, ma poteva essere ognuno di noi. Sei andato via tu e non te lo meritavi, come non se lo merita mai nessuno, mai nessuno di tutti noi. Il calcio e lo sport ti danno e ti tolgono, e oggi ci hanno tolto te. Fai buon viaggio, piccolo Alberto, i tuoi compagni giocheranno ancora, lo faranno per te, lo faranno con te. Fai buon viaggio, piccolo Alberto, trova il tempo per riposare da quest’ultima battaglia che ti ha visto uscire sconfitto. Hai lottato, come facevi anche in campo, e a noi sportivi, per rendere meno amara una sconfitta, ci piace dire una frase semplice, pura, chiara come la luce del sole: non c’è sconfitta nel cuor di chi lotta. Noi tutti, da qua giù, inseguiremo quel pallone anche per te. Fai buon viaggio, piccolo Alberto».

C’è un dolore che non si vede, ma che attraversa ogni gesto quotidiano. È il dolore della fibromialgia, una condizione ancora poco riconosciuta che colpisce migliaia di persone, spesso lasciate sole, incomprese, invisibili. A dare voce a questa realtà è Stefania Littera, artista sarda di quasi quarant’anni, che ha trasformato la propria esperienza in musica con il suo primo brano, “Viola”.

Nel presentarsi sui social, Stefania racconta senza filtri cosa significa convivere con questa malattia: dolore diffuso nell’apparato muscolo-scheletrico, stanchezza profonda, disturbi del sonno, emicrania, perdita di memoria, problemi gastrointestinali e visivi. Un insieme di sintomi che non solo debilitano il corpo, ma minano anche la qualità della vita e l’equilibrio emotivo.

«È come avere il corpo ricoperto di spine, lividi», spiega. Una descrizione potente, che restituisce l’intensità di una sofferenza spesso ignorata. Perché la fibromialgia è una malattia invisibile: non lascia segni evidenti, e proprio per questo chi ne soffre si scontra con scetticismo e mancanza di riconoscimento. «Siamo invisibili, nessuno ci vede e soprattutto nessuno ci crede», afferma.

Da questa esigenza di essere ascoltata nasce “Viola”, una canzone che è al tempo stesso confessione personale e manifesto collettivo. Non è solo la storia di Stefania, ma quella di tutte le persone che convivono con la fibromialgia. Un racconto intimo, che usa la musica come strumento per far comprendere cosa si prova davvero.

Il progetto ha preso forma grazie alla collaborazione con Stefano Spanu e il Whispering Studio, che Stefania ringrazia per la professionalità e il supporto ricevuto. Un lavoro che unisce sensibilità artistica e impegno sociale, trasformando il dolore in espressione creativa.

“Viola” è più di un debutto musicale: è un atto di coraggio. È il tentativo di rompere il silenzio, di dare visibilità a chi vive nell’ombra di una malattia ancora troppo poco riconosciuta. Ed è anche un invito all’ascolto, all’empatia, alla comprensione.

Disponibile su tutte le piattaforme digitali, il brano rappresenta un primo passo importante nel percorso artistico di Stefania Littera. Ma soprattutto è un messaggio: nessuno dovrebbe sentirsi invisibile.

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